https://www.perlentaucher.de/buch/21611.html

die Rezensionen sind alle in meinen Augen unzureichend ... ich traue mich aber nicht, eine eigene zu verfassen, denn der Verlag verbietet dezidiert jegliche Art von Textveröffentlichungen und bei mir " müssen Textbelege"dabei sein.

Dieser Roman " haut einen um" ... in jeder Beziehung:sei es dadurch, dass der Autor das ungarische Alltagsleben am Beginn der Wende genau nachzeichnet, sei es die inzestuöse Beziehung des Ich-erzählers zu seiner schönen Mutter, einer berühmten Schauspielerin, die 15 Jahre nicht mehr aus dem Haus geht, von ihm versorgt wird: mit Essen und Lebenslügen , sei es die unfassbare Brutalität, mit der der Autor Sexszenen wiedergibt - mitunter an Sado-Maso- Pornographie erinnernd ...

nun gut --- fragt mich nicht, wann heute Nacht Schlummerzeit bei mir war ....


untergetitelt:
ein Buch ist besser als ein Mann